Sere di inverno

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Sere di inverno al mio paese antico,dove piomba il falchetto dentro i pozzid’aria, tra l’uno e l’altro campanile.Sere rapite a un’onda di sambuchiinvisibili, ai vetri dei murettid’ultimo sole accesi, dove indugianon so che gusto d’embrici e di neve.Vorrei cogliervi tutte, o mie nel tempoebbre, sfogliate voci lungo l’aridacorona…